Les roses de Marguerite n'ont jamais été aussi belles. Elles explosent sur les murs de l'Ouche, dans la haie, dans les massifs et sentent bon le mois de mai.
Au Liban, les bombes explosent sur les marchés, dans les rues et les jardins. Elles sentent la poudre, le sang et les tripes.
Je me demande parfois si l'homme a mérité les roses.
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